Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger (fragmento)

"También es hora de recordar
que nada es bello,
ni siquiera en Poesía,
que no es el caso"


W. H.Auden

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara.



-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda.



corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda

la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan

como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

(...)

Problemas de (la) estadistica

Problema 1:

Plantear con un nivel de significación del 5% que tan malo puede ser errar de vez en cuando, considere supuesto y explicaciones metafísicas. (10 puntos)

Respuesta:

Con x siguiendo una distribución excesivamente normal, imposible errar,

¿en donde nos encontraríamos entonces?, para esto se traza, y se supone a la vez, una distribución irregular, F de Snedecor, en ella se comprueba que la irregularidad es posible solo mejorando la distribución, errar con una distribución desigual nos esta cagando a todos.

Se adjuntan gráficos y supuestos de la fundación futuro que avalan la hipótesis.

Problema 2:

Mediante un intervalo confidencial del 5% indique la posición en el espacio de x y concluya.

Requisitos: Solo considere supuestos metafísicos, los demás se deben deducir de estos.(10 puntos).

Solución:

Con un x irregular se puede pensar, ¿por que usted se hace escuchar con versos tan aburridos y comentarios tan soberbios?, suponiendo un x regular se diría, es usted una victima de la pasarela cultural progresista, siendo x ambas a la vez se puede afirmar: usted tiene una mala suerte terrible.

Conclusión 1, x es un punto de extrema arrogancia.

Conclusión 2, el ego es él sujeto de la poesía.

Problema 3:

Docime la siguiente hipótesis: estando de pie en un lugar cerrado con la posibilidad de cubrir todo el vació con sus sentencias; ¿que probabilidades tiene de demostrar su existencia con cierta ironía?

Defina y sitúe X. La respuesta debe ser nueva y novedosa rayando en lo humorístico (10 puntos)

Solucion:

PANÓTICO!!!

Un homenaje al viejo Nietzsche en su cumpleaños;


¿¿viejo, valio la pena?? no respondas con balbuceos!!!

seguramente un panoptico sea lo más apropiado.

¿Qué es entonces la verdad? Una hueste en movimiento de metáforas, metonimias, antropomorfismos, en resumidas cuentas, una suma de relaciones humanas que han sido realzadas, extrapoladas y adornadas poética y retóricamente y que, después de un prolongado uso, un pueblo considera firmes, canónicas y vinculantes; las verdades son ilusiones de las que se ha olvidado que lo son; metáforas que se han vuelto gastadas y sin fuerza sensible, monedas que han perdido su troquelado y no son ahora ya consideradas como monedas, sino como metal.

"Sobre verdad y mentira en sentido extramoral"

autodiscusión

Redundar en lo imaginario puede parecer pretencioso, embobarse en el delirio puede resultar obvio, siquiera inofensivo, desear vacilaciones parecerá con toda certeza menospreciable, poco útil, vacuo, bufonesco.

Que el detenerse en tus detalles será una proeza, una batalla, que mirar tus manos se convertirá en lo sublime, desear tu espalda parecera un sin sentido, que caminar por tu vientre y vaciar tus piernas tendrá una vaga riqueza, un inquietante lirismo…

¡Tamaña ironía!.

(En desacuerdo, esto no es más que un homenaje a su sonrisa).

Que sabes tu..., bufon lógico y sentiente.

UD. ODIA LAS POESÍAS: NO LAS LEE
NO LAS ESCRIBE. NO LAS ESCUCHA.
NI NADA.

(YO) AMO SU LUCIDEZ.

Propuesta Patafisica Nº 1

Por que la patafisica no solo critica señores, tambien actua!, bueno simula hacerlo, pero por sobre todo propone!, he aqui la solucion imaginaria para el nuevo enfoque en salud mental, traida a traves de las fastuosas alas de la ada verde a Leo Masliah, patafisico sin conciencia de ello

Hela aquí..

Existen fundaciones que aportan dinero para un hospital

Existen otras que trabajan por un objetivo cultural

La nuestra tiene un parecido con las dos, es polifuncional

Por que en el caso de nosotros, nuestras intenciones son las de construir

Un hospital para el retardo mental

No nos entiendan lo contrario de lo que queremos transmitir

Lo que a nosotros nos importa, lo que buscamos es construir

Un centro donde a los pacientes se les consiga disminuir

El rendimiento emocional, riqueza conceptual, en fin su habitual nivel intelectual

Hasta el retardo mental

Decimos con razón entonces que somos pro-retardo mental

Pues la gente en ese estado llega bien al equilibrio emocional

Entonces que sentido tiene decir que esa gente es anormal

Gentes normales, sino quieren sufrir mas les aconsejamos

Ingresar al hospital para el retardo mental

Al arquitecto que dirija las obras sin embargo no,

No es conveniente someterlo al tratamiento de retardación

Lo que en familia nosotros llamamos terapia de cromagnon

Por que a los técnicos debemos cuidarlos bien, de ellos dependerá

El hospital para el retardo mental

También los médicos serán considerados de modo especial

Pero de los enfermeros para abajo todo el personal

Se hará primero la terapia que llamamos de “neardental”

Y luego cada uno con un palo deambulara por el pabellón del hospital

Con su retardo mental

Habrá también en cada sala locutores de televisión

Que cada día, 12 horas de corrido harán su locución

Y los pacientes en las camas acostados con la obligación

De prestar atención, por algo estarán acá en el hospital

Para el retardo mental

Hay otras fuentes de recursos que pondremos a funcionar

Se trata de una rifa multimillonaria en lo que va a juntar

Y la persona que saldrá favorecido va a ganar

La mejor cama, la mejor de todas las que habrá en el hospital correccional

Para el retardo mental

Otro detalle que resulta de importancia dar a conocer

Es que de la misma manera que si alguien llega a enloquecer

Se le confina al manicomio y se le trata de reconvencer

Tenemos un equipo de recolección de gente sana para ir llenando el hospital

Para el retardo mental

Asi como a los locos bravos los internan les guste o no

Nosotros llevaremos a la gente sana en un camión

¡Pero cuidado! no se crea que en el hospital va a ser cuestión

De andar enloqueciendo gente, no señor

Lo que queremos es convertir al ser normal

En retardado mental

Si usted se considera sano puede empezar a seleccionar

Ropa de cama, los efectos personales que quiera llevar

Por que dentro de un rato nuestros empleados lo van a buscar

Asi que valla recitando el ultimo poema por que después usted lo hara muy mal

Con su retardo mental

Armonía

De pronto se manifiesta así no mas, pura y colmada de ansias, con estrepitoso candor toma mi mano, la presiona como si tratara de exprimirla, la aprisiona junto a su pecho, manifiesta su deseo, mira a través de esos ojos grisáceos fulminantes, atraviesa con su mirada mi pobre estampa, yergue sobre mi toda la esplendorosa potencia de su pecho, exhala aires caóticos, me contagia de placer y mutismo, arranca sus vestimentas como si fueran harapos vetustos representantes de la mas antigua tradición. Mira nuevamente y me confiesa como una estocada; “ si de verdad te amara...” , impertérrito me consumo entre su mirada, sin decir nada, movido por una extraña fuerza que nubla todo, coincidimos en el abrazo, luego en el beso, en seguida solo hay entrega con delicada cadencia, tal como si estuviese hecha de un frágil papel, de una húmeda consistencia.

Solo somos en ese momento....

de compañera

y

deliciosa armonía.

Aforismos

Sensación de que todo lo que uno pueda decir de positivo sonara a slogan o lugar común, pero que a la vez ser positivo es un compromiso moral y un hacer político a los que por nada debemos renunciar.Sensación de que el escepticismo es lucido pero obnubilante, y que la luz de la critica acaba por incendiar todo lo que ilumina. Sensación de que en tiempos de sombra la palabra de los cuerpos se aloja en la contorsión, en la mueca, en el rictus o en la cicatriz, pero rara vez donde mas quisiéramos: en la cadencia despreocupada del andar, o en ese desliz de cintura que urge desprivatizar

Sensación de que a la larga el nihilismo va perdiendo su exotismo, de que en medio de la confusión aparecen los pragmáticos, anotan prolijamente sus conclusiones, invitan con aparente ecuanimidad a darlo todo por el mal menor y a eliminar, en nombre de este mal menor, cualquier bien que lo amenace. Sensación de que cada vez que alguien invoca ese mal menor, con esa invocación se sacrifica lo interesante en aras de lo correcto, se identifica lo correcto con lo que hay. Sensación de que la vida se esta poniendo sospechosamente aburrida y, lo que es peor aun, el aburrimiento es bien visto.

Sensación de que es falso el divorcio entre forma y contenido y entre doctrinas y procedimientos; que las formas provocan contenidos, que los procedimientos encarnan y producen doctrinas, que la sustancia esta en los matices y la verdad se juega en los detalles. Sensación de que lo mas radical yace en la manera en que me miras, la premura con que te desplazas, la convicción de tu abrazo, el silencio que fabricas para tu amor o desamor, el rigor con que ordenas y desordenas el tiempo. Sensación de que tanto insistir es la sensación, tanto rebotar en lo epidérmico, puede parecer trivial, culinario, pretensioso o exactamente al revés, preciso, inusual, franco penetrante, pleno

Sensación de que tu, padeces todas estas sensaciones, y que también, como yo, te ves atrapada en este tejido de inacabables madres.
Por que también eres agua, y de estas palabras retienes una humedad inconsistente pero real, terca pero clara, cruda pero amable.

Ahhh, que porquería!!!!!!

He aquí las primeras frases de este exhibicionismo, portentosas imagenes, llenos de palabras, ahhhhhh "asi de fragil es la cosa" -. aforismos de hopenhayne , palabras nueeevamente robadas!!!, (preferia el titulo de los cuentos de w allen "como acabar de una vez por todas con la cultura", pero estaba ocupado por algun otro"), otro hijo de puta como yo al que le gusta recordar las cosas q escribe y mas encima q los demas puedan ver las cosas q escribe por solo unos modicos tecleos, tecleos inmediatos que se reservan el derecho de admisión, abro hasta aca la bienvenida, aha esta dislocacion de la realidad, a esta vanguardia borracha de mutismo, por lo cual hace publicas sus incestuosos deseos de hablar y compartir sus incertidumbres.

Abro los fuegos, rompan filas!!!!!!!